сталин в юбке
серьезно, почему я раньше Reamonn'а нигогда не слушала?
некоторые его песни натягивают нутро как струну. а патом отпускают и ты вибрируешь..
ни с чем не сравнимое ощущение...
я заметила. что несмотря на то, что понравится мне могут песни разных стилей.языков.неважн.
что-то их объединяет. какойто внутренний ритм и мелодичность.
я почти уверенна, что если бы была/или если есть какая-нить затейливая машина или программа,
и если в нее загнать всё, что когда либо трогало мое нутро- окажется что во всех было что-то одно.и то же.
это совершенно точно. вычленить это сама я не могу. или пока не могу. пока есть только внутреннее знание.
но когда-нибудь я это обязательно пойму. я это просто знаю.
мне нравится уходить читать из дома. месяц назад я читала, уходя из дома. сейчас я ухожу, чтобы читать...
причем чем дальше, тем больше мне не нравится делать это дома. и дело даже не в месте, где я это делаю.
ну т.е я могу как уйти на набережную, которая стала мне и святилищем и моргом одновременно. а могу и в ближайший
к дому сквер, где всегда куча народу. и я буду сидеть в плеере и читать. просто в этом что-то есть.
простор чтоле.
вероятно. я последнее время оч сильно ощущаю, как давят стены. они сужают сознание и мысли до размера коробочки.
и это не есть правильно.
а еще. читая Дом набрела на мысль. можете ее списать на сам Дом. а может он просто подвел к этой мысли, не наследив в ней.
что. есть книги, которые вписывают что-то в тебя. есть книги, в которые ты сам что-то вписываешь.
есть книги, которые просто есть. возможно для кого-то. а есть книги, которые тебя забирают, варят, замешивают, переваривают,
и на выходе уже другой человек. кто-то со сломленным сознанием, а кто-то просто стал другим.и это прекрасно.
некоторые его песни натягивают нутро как струну. а патом отпускают и ты вибрируешь..
ни с чем не сравнимое ощущение...
я заметила. что несмотря на то, что понравится мне могут песни разных стилей.языков.неважн.
что-то их объединяет. какойто внутренний ритм и мелодичность.
я почти уверенна, что если бы была/или если есть какая-нить затейливая машина или программа,
и если в нее загнать всё, что когда либо трогало мое нутро- окажется что во всех было что-то одно.и то же.
это совершенно точно. вычленить это сама я не могу. или пока не могу. пока есть только внутреннее знание.
но когда-нибудь я это обязательно пойму. я это просто знаю.
мне нравится уходить читать из дома. месяц назад я читала, уходя из дома. сейчас я ухожу, чтобы читать...
причем чем дальше, тем больше мне не нравится делать это дома. и дело даже не в месте, где я это делаю.
ну т.е я могу как уйти на набережную, которая стала мне и святилищем и моргом одновременно. а могу и в ближайший
к дому сквер, где всегда куча народу. и я буду сидеть в плеере и читать. просто в этом что-то есть.
простор чтоле.
вероятно. я последнее время оч сильно ощущаю, как давят стены. они сужают сознание и мысли до размера коробочки.
и это не есть правильно.
а еще. читая Дом набрела на мысль. можете ее списать на сам Дом. а может он просто подвел к этой мысли, не наследив в ней.
что. есть книги, которые вписывают что-то в тебя. есть книги, в которые ты сам что-то вписываешь.
есть книги, которые просто есть. возможно для кого-то. а есть книги, которые тебя забирают, варят, замешивают, переваривают,
и на выходе уже другой человек. кто-то со сломленным сознанием, а кто-то просто стал другим.и это прекрасно.
-
-
20.07.2011 в 09:59-
-
20.07.2011 в 10:12-
-
20.07.2011 в 10:33-
-
20.07.2011 в 10:38-
-
20.07.2011 в 11:05